среда, 03 мая 2006
16:33

SaP! SeP! SiP! SoP!
Перечитываю лог общений с Лимпом по аське... Н-да. Часто смеюсь, порой хмурюсь, порой восхищаюсь - ладно писано.



Особое место в наших разговорах занимают очепятки, порой лезущие буквально из-под каждой буквы.

(Обратите внимание, все логи ведутся от лица Лимпа, ибо на моём компьютере не сохранились)



читать дальше



Так мы с Лимпом те ещё подозрительные типы, то и ведём себя соответственно: психуем, режем вены прямо у монитора, говорим жутко глупые вещи, непонятные даже нам, выкидываем непредсказуемые коленца... Одним словом:



читать дальше



Конечно же, во время бурной половой аськиной деятельности мы можем делать всё что угодно. Смотреть кино, писать рефераты, играть в компьютерные игры, обедать и конечно же читать. Так что порой в аську от сиюминутного впечатления просачиваются недурные цитаты.



читать дальше



Знаете выражение "воспалённое воображение"? Если вы ответили "да", то вам кажется. Забудьте рассказ о Шерлоке Холмсе, в котором он изображает горячечный бред, рассуждая о устрицах. Вот что такое настоящее воспалённое воображение:



читать дальше



Без комментариев. Если вы можете придумать приемлемый комментарий нижеследующему - присылайте по адресу. Победителю подарок.



читать дальше



Продолжение следует (а вы думали, мы вас найдём, как бы вы ни спрятались), если только автор не выброситься из окна.

URL
пятница, 28 апреля 2006
19:03

SaP! SeP! SiP! SoP!
Почему-то всегда так: стоит откуда-то уйти, как там, в этом сокрытом уже "откуда-то" наверняка происходит что-то достойное твоего внимания. Ну почему, почему оно не происходит тогда, когда есть возможность преподнести событию оное внимание на подносе в красивом обрамлении, от чего взаимовыгода как налицо: случай не проходит незамеченным, ты же утоляешь свою вечную скуку истосковавшегося интеллигента по происшествиям случайным, стихийным, незапланированным а потому и неожиданным. В наше время ведь очень мало спасительных ручейков интереса для людей, уже отошедших от способов развлечения "пожрать, потрахаться, посмотреть телек". Политическая обстановка напоминает акробатическую пирамиду в полсотни этажей, поставленную цирком спичек: дунь - рассыплется, так что никаких войн, а это отсекает возможность поступить просто, как у Лермонтова в небезызвестном романе: поехать на левый фланг боевых действий, в надежде на то, что "скука под чеченскими пулями не живёт". Можно даже сказать, что оные пули (и не только чеченского производства) уже давно проиграли сражение со скукой. Неправ был Печорин, скука живёт и выигрывает.

URL
среда, 26 апреля 2006
20:33

SaP! SeP! SiP! SoP!
"Имя: Корж (безусловно достойное орка имя. Почему не Кекс или не Сухарь? - прим.)

Возраст: 27 лет

Раса: орк

Пол: мужской

Мировоззрение: нейтрал

Хорактер: спокойный, добрый веселый парень (по квенте видно. Обратите особое внимание на ХОРАКТЕР - прим.)

Рост: 201 см



Квэнта: Я был старостой в своей деревне, так как считался самым сильным. В отличае от многих племен, мы промышляли ремеслом, а не войной, хотя и войны мы были неплохие...

И вот однажды, в туманное утро в нашу деревню ворвались отряды людей, в самом начале стычки (сначала была стычка, потом она плавно переросла в сражение, протяжённостью... впрочем, см. дальше - прим.) я был ранен в ногу, и не мог больше сражаться, но зато я остался в кузнице, и на протяжении недельного сражения (недельного? Что там осада Трои, тут, в этой деревне, была такая эпическая битва, аж завидки берут. Видимо, нападающих было около семисот тысяч, причём осаждали они целую неприступную крепость, а в деревне был как минимум миллион орков, но тогда деревня эта переживает острый демографический кризис - прим.) я ковал оружие для ополчения..

Перевес был явно на нашей стороне, но тут, внезапно, в бой вмешался алхимик и, использовав некий газ, перетравил всех орков, кроме меня и скрылся, очевидно не заметив умирающего, но еще живого орка... (то он орка не отравил, то орк уже умирает... позже выясняется, что несмотря на свою умирающность, орк этот вполне жив без обьяснения причин. Правильно, не орочье это дело - умирать, будучи при смерти - прим.)

вечером, кое-как добравшись до холма, я наблюдал, как догорал мой дом, а пьяные люди орали над трупами моих друзей... (умирающий орк как-то избежал людей и выбрался на холм. Хотя всё чётко мотивировано: он же добрался кое-как! - прим.)

Когда я пришел в себя, то понял, что в одиночку вырезал всех разбойников до одного, и подавленный отправился куда глаза глядят.... (гениально... полудохлый отравленный орк вырезал в одиночку тех, с кем неделю не могли справиться его целые и невредимые сородичи... нет слов - прим.)

На мое счастье, я повстречал путника, что указал мне путь сюда, в Радоград, так как мне нечего было терять, я и решил попытаться начать жизнь сначала...

По пути я познакомился с Фрогвирмом Фреези, и он сказал, что пойдет вперед и разузнает то да как....позже я заметил, что у меня пропали деньги, и я решил найти этого воришку и как-следует отчитать за воровство....

И вот я здесь"

Конец цитаты. Цей перл нужно сохранить.

Ах да, курсивом выделял я особого понравившиеся места, а в скобочках с курсивом мои комментарии. Не ударжался, такую вещь нельзя не комментировать.

И цей перл тоже подлежит меморизированию: "дайте ему пожалуйста грожданство сразу, так как я ввел его в курс дела". Ему не гражданство, а зарин надо дать: пущай умрёт в адских мучениях.

URL
20:19

SaP! SeP! SiP! SoP!
Иногда довольно забавляющие мысли приходят в голову. Такие, что их аж хочется записывать дабы не забыть. Вот самая свежая из них, новорожденная логическая и математическая выкладка.

Но сначала небольшое вводное предисловие.

Всем известно, что молния никогда не бьёт дважды в одно и то же место. На самом деле это чересчур утрировано во имя афоризматичности высказывания. Вероятность того, что молния дважды ударит в одно и то же, скажем, дерево действительно мала. Но если молния в это дерево ударит, то возможность повторного удара туда же не меняется. Если взять координатную сетку 10 х 10 клеток (то есть всего сто клеток), то шанс у каждой конкретной клетки, что выбор случайности падёт именно на неё, равен одной сотой. Итак, эту клетку выбрали. Какова вероятность, что её выберут снова? Вот тут и начинаются заблуждения. Наверняка многие скажут "предыдущая вероятность в квадрате", то есть одна десятитысячная. Это неверно. После того, как на клетку пал выбор, вероятность её повторного выбора вновь становится равной одной сотой. Одной десятитысячной равна вероятность двойного попадания в одну и ту же клетку за два "удара молнии". Так что пытаться спрятаться от грозы под деревом, в которое только что попала молния, будет вызвана лишь ложным расчётом.



За десять лет существования "Эмпайр стэйт билдинг" молния била в неё около семидесяти раз



Итак, это доказано и уяснено. Теперь переходим к более продвинутой логике и докажем кое-что интересное.



Существует такая гипотеза, пока что не доказанная, что предсказание события можно смело рассматривать как само событие в математике теорий. Примем это за аксиому.

Возьмём то же самое поле 10 х 10 см., но теперь как бы присвоим каждой клетке свой вариант событий в будущем, касающийся одной и той же локальной темы. Для простоты пускай каждая клеточка будет соответствовать одной грани стогранного кубика, как в лотерее. Делая предположение "Мне кажется, на кубике выпадет "тридцать два", мы, согласно нашей аксиоме, "бьём молнией" в клеточку, которой присвоено значение кубика "тридцать два". А какова вероятность, что молния за два удара (вторым будет собственно сам бросок кубика) попадёт в одну и ту же клетку? Один делить на десять тысяч. А если бы мы не предсказывали попадание именно в эту клеточку, вероятность была бы равно одной сотой.

Что же получается: просто тыкнув наугад пальцем в вероятность события, мы уменьшаем вероятность его свершения. А это открывает нам потрясающие перспективы, помимо возможности всегда побеждать в "орёл или решка" путём многократного повторения наименования той стороны, выпадение которой нам невыгодно.

Вспомним фантастику. Ту фантастику, действие которой происходит в будущем относительно нас и в нашей реальности. Написав какую-нибудь антиутопию, автор уменьшает возможность такого варианта развития на достаточно чувствительную величину. Относительно, конечно, чувствительную: это в нашем примере с кубиком клеток сто. А представьте, какое бесчисленное число клеточек требуется для расстановки всех вариантов будущего, включая, конечно же, самые мелкие и бытовые события. Такие числа, вопреки расхожему фразеологизму, существуют, ведь чисел бесконечно много, но нам не дано их представить. Страшно становится при мысли о том, какими числами ворочает вероятность, одно броуновское движение чего стоит.

Но отсечём размышления в сторону.

Таким путём выходит, что, почесав балду и сказав глубокомысленно "Прикинь, если..." мы это самое "если" сделаем ещё менее вероятным. Чудовищно. Ведь так получается, что мы в буквальном смысле творим будущее. Но до этого говорилось только о писателях, а ведь выбирает "клетку с будущим" действительно каждый! И даже - о ужас! - что, если влияет не только "мысль изречённая", но и просто мысль, мимолётная случайная мыслишка, пущенная в мозг со скуки и, уж простите, от не фиг делать?!



Быть может, отттого и распался великий Союз Советских Социалистических Республик, что слишком активно всем внушали, будто он и только он попадёт в светлое будущее?



Одним словом, если не подготовились к экзамену, ходите и бормочите "Точно не сдам, завтра точно завалю, ни за что не сдам...".

URL
понедельник, 24 апреля 2006
19:50

SaP! SeP! SiP! SoP!
"Если в небе горит звезда, звезда,

То не ты ли зажёг её?

Если в сонном ручье вода, вода,

ТО не ты ли пролил её?

Если ты задумал уйти совсем,

Не уйдёт ли с тобой весь мир?



В чёрном небе плывёт луна, луна,

Отраженье её - в воде.

В чёрном небе луна - всегда одна,

Не в спокойствии, не в беде.

Отраженье ж не знает, что есть луна.

Отраженье живёт во сне.



Когда ослеп, он прозрел, прозрел,

Когда забыл, он узнал.

Когда получал, он ещё хотел,

Получив же, тотчас терял...

Постоянство и смерть - суть одня стезя,

Он отцом двух личинок стал.



Встать пытался, но ветер подул, подул,

Ветер даже сидеть не дал;

Лёг, и тут же услышал подземный гул,

Он об этом другим сказал.

И когда огонь этот мир встряхнул,

Всякий был готов. Всякий знал.



Как-то мудрая рыба в воде, в воде,

Увидала железный крюк.

А на нём, глядит: как в прекрасном сне,

Жирный, вкусный, большой паук.

Усмехнулась рыба и прочь уплыла.

Не бывает такого вдруг.



Капли влаги - душа дождя, дождя,

Грозный хор их - небесный гром.

У души нет закона и нет вождя,

Но сливается дождь ручьём.

Две улитки пьют из ручья, ведя

Тихий спор. О любви притом.



Я и ты - летим. А внизу цветут

Сотни роз неземной красоты.

Мы летим много дней; но мы знаем: тут

Ненадолго и я, и ты...

И на нашем пепле опять взойдут

Неземной красоты цветы.



Первобабочка-Мать не искала зла.

Зло само находило её.

Первобабочка-Мать улететь могла,

Но не стоит бросать жильё...

Первобабочка-Мать научилась ждать;

Зло само покидало её.



Раз увидел Охотник во сне, во сне,

Как горит его дом дотла.

В то же утро он разобрал свой дом,

Чтоб судьба его сжечь не смогла.

Он судьбу обманул. Но бездомен он.

Так ответь же мне - чья взяла?



Две улитки в лиловых цветах, цветах

Свой вершили неспешный путь.

Две влюблённых улитки, забыв про страх,

Позволяли себе уснуть...

Улыбался Охотник, найдя в кустах

Двух улиток, не смел вздохнуть."



Из книги великого писателя и поэта Юлия Буркина "Цветы на нашем пепле".

URL
пятница, 21 апреля 2006
20:07

SaP! SeP! SiP! SoP!
К вопросу о философии:

Что такое случайность и что такое закономерность?

Вышел человек из подъезда, на голову ему упал балкон, а он выжил. Что это? Случайность.

На следующий день вышел этот же человек из подъезда, на голову ему упал балкон, а он выжил. Что это? Закономерность?

Нет, это привычка.

Опять вышел этот же многострадальный человек из подъезда, на голову ему упал балкон, а он выжил. Что же это? Наверное, закономерность?

Нет. Добрая традиция.



Вольный пересказ на память того же Бориса Н. Стругацкого, того же "Поиска предназначения".

URL
суббота, 15 апреля 2006
18:48

SaP! SeP! SiP! SoP!
"<...> сидели за столом, ели мясо по-бургундски, пили медицинский спирт и дружно исполняли отшлифованный репертуар:

Если ты ешь кукурузу,

Если ты ешь кукурузу,

Если ты ешь кукурузу, -

Значит, ты ешь кукурузу!!!

Поцелуй свою тёщу!

А-а-а-а-а!.."

Борис Натанович Стругацкий, "Поиск предназначения".

Убийственно.

URL
пятница, 07 апреля 2006
15:56

SaP! SeP! SiP! SoP!
Всё. Не спасся, не защитился. Никакая профилактика не помогла. Хрестоматийная заповедь "Бережёного Бог бережёт" оказалась враньём для тех, у кого есть вера, надежда, но нет здоровья (в метафорическом плане - здоровья). Короче, я подцепил вирус. Тот вирус, который заставляет в горячечном бреду выдумывать слова, начинающиеся с первой буквы твоего ника и подходят тебе. Сейчас понюхаю зарина и начну словоблудствовать.



Ирония. Самое первое слово, которое приходит мне на ум при упоминании буквы "и", "р", "о", "н", "я" и, почему-то, "с". С этой особью мы рука об руку, друзья не разлей вода и товарищи детства. Когда-нибудь я на ней женюсь. Это наше всё, всегда, совсем и в полном обьёме. Ирония для меня нечто вроде костыля: когда нечего сказать, всегда можно прибегнуть к этому литературному инструменту и спокойно себе идти дальше. А ещё порядочная ирония - это очень трудно, но это совсем другая история...



Игра. Играть - это второй по значимости для меня термин на букву "и". Играть не в какой-нибудь там тетрис, не в компьютерные или спортивные игры. Играть вообще, в самом широком смысле это шестибуквенного слова. "Что наша жизнь - Игра" - эту цитату не знают только зародыши амазонских жаб. А ещё великий "ироник" Терри Пратчетт говорил: "Наша жизнь - театр, и все люди в нём играют свои роли. Кроме людей, торгующих попкорном". Я не торгую попкорном, хотя иногда так и тянет совершить глупость вроде этого, так что, следуя логике, я тоже играю роль. И хоть, на мой взгляд, логика всегда противоречит реальности, тут она права. Я играю тысячи ролей, как и любой человек. И если кто скажет, что он всегда и везде одинаков, не поверю, не может быть. Не бывает так, что человек одинаково себя ведёт и с родной сестрой и с попрошайкой в метро. Попадая в определённую ситуацию человек надевает костюм, цепляет бутафорию, гримируется и идёт играть. Жаль, что редко говорят "бис".



Идея. Идеи - мой хлеб. Во всех смыслах: ими я себя подпитываю, и ими же только зарабатываю. Иногда мне удаётся фонтанировать идеями, которые, по большей части, скоро будут забыты. Тот же Пратчетт говорил, что все идеи уже давно придуманы и существуют в пространстве, хаотично перемещаясь, как молекулы в раскалённом газе. И иногда они залетают кому-нибудь в голову, приходя этому человеку (хотя необязательно человеку) в голову (хотя необязательно в голову). Так вот, если честно, у мою голову идеи частенько пролетают насквозь, только самые упёртые цепляются лапками за выступы и получают шанс остаться там и даже дать потомство.



Идиотизм. Без комментариев. Хотя нет, парочку комментариев всё же дам: когда не получается идея и не удаётся сиронизировать, выходит идиотизм. А ещё этого понятия я стараюсь избегать. Для начала надо просто не пускать слюни в общественных местах...



Интеллигенция. Как и приблизительно 98% процентов нашего населения, я считаю себя интеллигентом. Наивный я, наивный. Интеллигент из меня как Лермонтов из Стабилизатора ("Я пил из чаши бытия до самого закрытия"). Наверное (глубоко задумался). Хотя, быть может, я и на полпути к этому делу.



Надо же. Справился, и довольно быстро. Странно. Я думал, придётся выдавливать из себя понятия, даже медицинские щипчики приготовил - не пальцами же в душе ковыряться. А они (понятия, не пальцы) сами выскочили под свет прожекторов и звук фанфар, подняли лапки и во всём сознались. Даже с отпетыми хулиганами такое бывает.

URL
среда, 05 апреля 2006
21:03

SaP! SeP! SiP! SoP!
(20:11:31) Вишнелист: Корчмарь Афанасий> нечленораздельно мычит...

(20:11:31) Корчмарь Афанасий: тут-же появляется рядом... Вишнелист, только и исключительно для Вас , господин, ...мигом приносит Рассол

(20:12:55) Юльвиана: Гольдфред> *окончила молитву, подивилась новому и странному варианту своего имени и приготовилась слушать* Расскажите.... *повернулась к Вишу*Лит Пресветлый ...Я дажене знала, что он здесь...

(20:13:45) Гольдфред: Юльвиана> так, вобщем если мое предложение интересно вам, - глянул при этом на Виша. -Отпаивайте быстрее вашего друга рассолом или чаем, пусть лучше его вырвет, быстрее в чувства прийдет, он может вам понадобится. а я буду в лагере.

(20:14:38) Юльвиана: Вишнелист> *сорвалась с места и подбежала к алхимику, тутже шарахнувшись назад от запаха* Он пьян...*изумлённо*...Гольдфред> Да, конечно...*растерянно пробормотала*

(20:14:40) Гольдфред: отдает Юльвиана Пропуск в лагерь

(20:15:05) Гольдфред: Юльвиана> ври пропуск единовременный в лагерь, я жду вас там, - откланялся и вышел из корчмы.

(20:15:43) Корчмарь Афанасий: Гольдфред уходит в локацию Рынок

(20:15:51) Юльвиана: Гольдфред> спасибо, это для Виша? *лихорадочно соображая, как приводить алхимика в чувство...*

(20:17:12) Корчмарь Афанасий: К нам приходит Джейн. Поприветствуем!

(20:17:52) Вишнелист: Корчмарь Афанасий> икает...

(20:17:53) Корчмарь Афанасий: тут-же появляется рядом... Вишнелист, сию минуту , господин, ...присылает официантку, которая приносит Рассол

(20:18:13) Юльвиана: Корчмарь Афанасий> Всё, что поможет протрезветь *растерянно*

(20:18:13) Корчмарь Афанасий: спешит на зов, сшибая табуретки... Юльвиана, только и исключительно для Вас , госпожа, ...мигом приносит Молоко, Лимон, Клюквенный морс, Рассол, Квас и Кофе

(20:19:01) Корчмарь Афанасий: К нам приходит Карра. Поприветствуем!

(20:19:16) Юльвиана: как только Корчмарь уставил стол напитками, жрица принялась отпаивать несчастного алхимика, пытаясь понять, что же заставило его допиться до такого состояния...

(20:19:28) Юльвиана: отдает Вишнелист Молоко

(20:19:39) Юльвиана: отдает Вишнелист Лимон

(20:20:15) : Карра вошла в корчму пропустив вперёд себя даму.

(20:21:45) Юльвиана: отдает Вишнелист Рассол

(20:21:51) Юльвиана: отдает Вишнелист Квас

(20:21:57) Юльвиана: отдает Вишнелист Кофе

(20:22:04) : Карра глянула на присутствующих и поняла, что с Гольдом разминулась.

(20:22:55) Юльвиана: Корчмарь Афанасий> Повторите,и быстрее, во имя Лита

(20:22:55) Корчмарь Афанасий: радостно улыбается... Юльвиана, не извольте сомневаться , госпожа, ...пинком гонит поваренка, чтобы принес Молоко, Лимон, Клюквенный морс, Рассол и Кофе

(20:23:07) : Карра подошла стойке, что б взять у Афанасия еды с собой.

(20:23:19) : Юльвиана продолжала приводить алхимика в чувство...

(20:23:26) Юльвиана: отдает Вишнелист Молоко

(20:23:31) Юльвиана: отдает Вишнелист Лимон

(20:23:35) Юльвиана: отдает Вишнелист Клюквенный морс

(20:23:39) Юльвиана: отдает Вишнелист Рассол

(20:23:45) Юльвиана: отдает Вишнелист Кофе

(20:24:19) Карра: Корчмарь Афанасий> любезнейший собери мне с собой в дорогу всякой всячины вкусной.

(20:24:19) Корчмарь Афанасий: немедленно вскакивает... Карра, я приберег это для специальных случаев , госпожа, ...присылает официантку, которая приносит Рацион

(20:24:22) Корчмарь Афанасий: К нам приходит Лайарэ. Поприветствуем!

(20:24:44) : Вишнелист мычит, но вливаемо послушно выпивает

(20:25:04) Корчмарь Афанасий: Лайарэ уходит в локацию Рынок

(20:25:36) Корчмарь Афанасий: Джейн уходит не попрощавшись.

(20:25:40) : Карра сложила еду в сумку и направляясь к выходу подршла к Юльви, занятой настоящим женским делом.

(20:26:08) : Вишнелист тихонько вливает в себя всё приносимое, не без помощи милой Юльвианы...

(20:26:29) Карра: Юльвиана> Доброго вечера, Юли, что это с Вишнелистом?

(20:28:02) : Инмар очнулся от тяжких дум (тяжких, н-да) и сразу же обратил внимание на странную и необьяснимую сценку. То ли Виша решили отравить гадкой смесью несовместимых ингридиентов, то ли это эпический эксперимент по обмену веществ... одним словом, грандиозное что-то. - А-а... что это с ним? - с тревогой поинтересовался Инмар.

(20:28:42) Вишнелист: Корчмарь Афанасий> Афанасий, ик... будь ик... добр, ик... принеси ик... мне стакан ик... твего чудесного рассолу, ик... присовокупив ик... еще и ик... лимончик, ик... предварительно презанный *вымолвил проверощщщную фразу алхимик*

(20:28:42) Корчмарь Афанасий: радостно улыбается... Вишнелист, сию минуту , господин, ...пинком гонит поваренка, чтобы принес Лимон и Рассол

(20:29:25) Юльвиана: Карра> *растерянно*Вот... Нашла тут, мычащего...

(20:29:52) Вишнелист: Корчмарь Афанасий> давай всё, ик... что есть ик... *махнул рукой*

(20:29:52) Корчмарь Афанасий: немедленно вскакивает... Вишнелист, я приберег это для специальных случаев , господин, ...пинком гонит поваренка, чтобы принес Лимон, Клюквенный морс и Рассол

(20:30:08) Карра: Юльвиана> его спасёт только рассол.

(20:30:48) Инмар: Судя по всему, Виш напился до такой степени, когда нельзя даже внятно икать, постоянно в икание вставляются идиотские слова. - На улицу бы его вывести, - посоветовал Инмар, который имеет какой-никакой, а опыт в этом деле. - Карра> Перед этим рассол бессильно опускает лапки, разве что тут поблизости есть пара-тройка заводов по его производству.

(20:30:55) Вишнелист: Корчмарь Афанасий> исче разззз.... ик... всего-всего ик...

(20:30:55) Корчмарь Афанасий: немедленно вскакивает... Вишнелист, только и исключительно для Вас , господин, ...бегом скрывается на кухне и приносит оттуда Клюквенный морс, Рассол и Чай

(20:31:52) Юльвиана: Карра> А также кофе и лимон...*вздохнула*

(20:32:34) Вишнелист: Корчмарь Афанасий> изверг ты, ик... Афанасий... давай еще...

(20:32:34) Корчмарь Афанасий: спешит на зов, сшибая табуретки... Вишнелист, не извольте сомневаться , господин, ...присылает официантку, которая приносит Клюквенный морс, Рассол и Кофе

(20:32:48) Юльвиана: Карра> Твой муж ждёт нас в Лагере, а Виш...*продолжая наблюдать, как алхимик уже сам вливает в себя разнообразную жидкость..*

(20:33:32) Карра: Юльвиана> и попинать его было б не плохо..(глянула на милого такого Виша..милого и противного одновременно и усмехнувшись, приготовилась пнуть того)

(20:33:59) Карра: Вишнелист> Эх..если б ты был моим мужем, я б тебя сейчас быстро протрезвила.

(20:34:04) Юльвиана: Карра> Карра! *вскричала литарийка в сильнейшем изумлении*

(20:34:11) Вишнелист: Корчмарь Афанасий> нууу.... в последний раз... больше не влезет

(20:34:11) Корчмарь Афанасий: немедленно вскакивает... Вишнелист, сию минуту , господин, ...присылает официантку, которая приносит Лимон, Клюквенный морс, Рассол и Кофе

(20:34:15) : Инмар всегда готов пнуть, особенно если это может кому-нибудь помочь.

(20:34:42) Юльвиана: Вишнелист> Ты уже можешь ходить? *голос жрицы звучал чуть суше*

(20:35:41) Вишнелист: Карра> если бы... *мрачно огрызнулся человек, догрызая лимон* Юльвиана> да, уже могу. Голова правда побаливает немного... да и в животе бурлит...

(20:35:56) Карра: Юльвиана> А чт о Юли? Это лучшее отрезвляющее действие, не считая конечно поцелуев (засмеялась, но от пинка удержалась всё же...не её он муж, однако)

(20:36:10) : Юльвиана поднялась, нетерпеливо ожидая ответа...Вишнелист> Тогда пойдём,нас ждут... *жрица покинула Корчму*

(20:36:15) Корчмарь Афанасий: Юльвиана уходит в локацию Рынок

(20:36:26) : Вишнелист быстро последовал за жрицей



T_____T Це называется "отыгрыш рулит". Виш был мертвецки пьян. Я додумался глянуть ему в профиль только на половине драмы, однако уже тогда у него было 55% трезвости. Двумя словами выпил стаканов шесть рассолу, мешая это с молоком, лимоном, кофе и клюквенным морсом. Вот вы можете себе представить, что бы выпить всё это одновременно и даже не поморщиться? Ладно, допустим, Виш - аскет от еды, все его вкусовые сосчки давно уже совершили массовый геноцид и такая дикая смесь ему даже в чём-то нравится. Но дальше он, чудесно исцелённый за секунду, спокойно, как ни в чём не бывало идёт себе на модуль, только "голова немного побаливает". Фантастика. Идёт ведь, и там наверняка спокойно себе рассуждает, бегает, прыгает, сражается как ни в чём не бывало. Н-да... полагаю, даже человек, ни разу в жизни не сталкивающийся с алкоголем поймёт, что это - неприемлемая халтура... Аж обидно, млять.

URL
13:56

SaP! SeP! SiP! SoP!
(13:52:01) Торвиир Делрин: Юльвиана> Мэйка де Сиула> *рыцарь растерялся. одну девушку он еще как-то...но две???*

Всё, я скончался. Бедняга, действительно: одну девушку он ещё сможет удовлетворить, а вот две - не-е-е, анрил. Интересно, он хоть сам заметил чудовищную двусмысленность своих слов?

Чтоб вы знали, я ничего не вырезал, не сочинял и не корректировал. Всё сохранено. Если кму интересно, или кто думает, что из контекста видна кристальная чистота его мыслей, вот более полная вырезка.



читать дальше

URL
четверг, 30 марта 2006
14:18

SaP! SeP! SiP! SoP!
"Все говорят: цензура, цензура! Свободы слова не было!.. Да, наверное, не было. Для многих. Только не для Бори. Он и не задумывался над тем, чего можно, чего нельзя, - просто писал, как Бог на душу положит. А когда я выразил ему своё восхищение, он уставился недоумённо и сказал:

- Ну а что? В крайнем случае не напечатают...

И крайних случаев хватало. Например, хотелось бы знать, какая сволочь в 1985 году растолковала редактору значение слова "фаллос", которое тот, исходя из контекста, счёл геологическим термином, ибо на него (на фаллос, естественно, не на редактора) в Борином рассказе карабкались два астронавта! редактор прозрел, ужаснулся и выкинул рассказ из сборника "Снежный август" - туда, на что карабкались."



"Дубулты, 1985 год. Обсуждаем рассказы Штерна. Слово берёт известный писатель Б., руководитель группы. Не глядя на Борю, неприятным скрипучим голосом он начинает говорить о том, что не знает, чему больше удивляться: способности Штерна набредать на смешные ситуации или же его дару превращать эти находки в анекдоты, в плоские карикатуры. Впрочем, (тут голос мэтра наливается ядом) подчас из-под пера Бори выходят произведения настолько самобытные, что вообще ни в какие ворота не лезут. ("Я имею в виду этот ваш планетарно-сексуальный рассказ...")

Семинар заинтригован. Я - тоже. Еле дождавшись перерыва:

- Борь, а планетарно-сексуальный - это как?

Вздыхает страдальчески:

- Ох, Женьк... Ну, не нравится мне, как он пишет... Прочёл у него рассказ - а там два альпиниста лезут на марсианский пик, ну, и ведут философские беседы. И всё! Ну, я и подумал: написать, что ли, вроде как пародию?.. Тоже лезут два альпиниста, только не на пик, а на огромный такой... - Следует выразительный жест.

- И ты это уже написал?!

- Я это уже напечатал!!

Ну, знаете... Так не бывает."



"Для сравненияслучай из жизни: завершается - не помню уж который по счёту - "Интерпресскон", ознаменованный какими-то неприятными инцидентами. Заключительную речь держит Борис Натанович Стругацкий:

- ...ну что я могу сказать, господа? только то, что говорил и раньше. Пить надо меньше!

исполненный наивного ужаса голос Бори Штерна из зала:

- Как?! Ещё меньше?..

Подозреваю, что всех своих героев Боря списывал с себя и, что удивительно, не повторился ни разу."



"- Вы травестируете, - с прискорбием говорит он Штерну. - Причём постоянно...

- Простите... как? - не верит своим ушам Боря.

Гуданец несколько даже шокирован.

- Э-э... травестируете.

- А что это такое?

Ну вот! А ещё фантаст! Мог бы и знающим прикинуться...

Хрустальный интеллигентный голосок одной из участниц:

Мне кажется, название рассказа ("Галатея") не совсем соответствует его содержанию...

Боря (мрачно): А это не моё название. Это "Химия и жизнь" переиначила...

- Вот как? - удивляется хрустальный голосок. - А у вас он как называется?

- "Голая девка", - отрывисто сообщает Боря.

В зале приглушенный гогот.

- Чего ржёте-то? В самом деле - "Голая девка"!

Вот судьба: всю жизнь говорил правду - и в итоге прослыл юмористом...

Ну не зря же любимым Бориным писателем всегда был Антон Павлович Чехов!"



"- Ребята! Ну что вы там делите? Посмотритесь в зеркало! Сколько вам лет? Старые, толстые, лысые... Давайте лучше вместе повесть напишем. Я начну, а вы продолжите...

В этом весь Штерн"



"А однажды мы с Борей Штерном стали соавторами. Услышав моё невольное подражание Лермнотову:



Я пил из чаши бытия,

А вот края обгрыз не я, -



Боря встрепенулся.

- Женьк... А можно, я это в повесть вставлю? Со ссылкой - всё как положено...

- Боря! - взревел я. - Какие разговоры! Почту за честь!..

И ведь не просто вставил. Творчески развил. Если помните, робот Стабилизатор только и делает, что варьирует это двустишие. Так вот, Борин вариант:



Я пил из чаши бытия

До самого закрытия,



пожалуй, посильнее оригинала."



Е. Лукин, "Про Штерна"



Ну, что я могу добавить? Борис Штерн - великий писатель, фантаст и сатирик, пишущий бесподобные вещи. "Уже тогда равных ему авторов в нашей юмористической фантастике не было. Да и сейчас тоже. Разве что Миша Успенский". Действительно, словами передать всю гениальность Штерна невозможно. Взять хотя бы его оглавление романа "Эфиоп":

"8. Пролог к эпилогу

10. Эпилог

12. Эпилог (продолжение)

14. Эпилог (продолжение)

17. Эпилог эпилога."

Одним словом найдите, почитайте. Не пожалеете.

URL
понедельник, 27 марта 2006
01:38

SaP! SeP! SiP! SoP!
Что-то я давненько не писал в дневнике...

Обычно, после таких предисловий идёт обыденная запись. Ага, не дождётесь. Я просто признаюсь, что мне стало не о чем писать. Я выхолощен, что бы это ни значило.

Вот так.



ЗЫ. Давайте, сожалейте меня, плачьте обо мне, собирайте деньги в Фонд защиты меня ^-^ А я, скромный, постою в стороне.

URL
понедельник, 06 марта 2006
20:27

SaP! SeP! SiP! SoP!
Три песни, которые сейчас меня волнуют больше всего... Точнее, две песни и один инструментал.

1) На фоне пересмотра "Утэна Сёдзэ Какумэи": Rinbu Revolution. Ринбу - по-японски, эм, круговорот. Таким образом, название переводится как Круговерть-революция. Не спрашивайте, что это значит.

Поёт моя Самая Любимая Певица, Масами Окуи.



http://inmaril.narod.ru/RinbuRevolution.mp3



читать дальше



2) Песня из игры Silent Hill 3, которую (игру) многие хвалили за отменный саундтрек. И это так, все четыре части воистину хороши музыкой. А тут ещё и певица отличная: Мелисса Виллиамсон, которую на самом деле зовут Мэри Элизабет МакГленн.

Эта песня называется "I want Love", причём это - студийный микс, оригинал, звучащий в игре, много короче. Очень мощная песня, очень мощный вокал, как любит говорить наша преподавательница английского, "full of strong feelings".

http://www.hometown-sh.501.com1.ru/..._Studio_Mix.mp3

читать дальше



3) Эта музыка тоже из Silent Hill, но уже из второй части, а вокал в саундтреках появился только в третьей. Так что никакая Мелисса песню под названием Theme of Laura не поёт. Да и не улучшил бы эту замечательную темку вокал, не-а.

Звучит Theme of Laura, если не ошибаюсь, когда Лаура начинает видеть своего отца в лице Джеймса. Находит её "отец" в комнате, лежащей на полу и играющей с таким кухонным ножом, на который даже смотреть страшно. Типичный атрибут ужастиков, ага, всегда появляется такой вот нож, однако страшно. Страшно-страшно, когда Лаура лежит и пустым взглядом смотрит на сияющее никелированное лезвие, а потом бросается на Джеймса с угрозами. И всё это время играет эта музыка. Очень душераздирающе, очень.

И сама "Тема Лаура" берёт слушателя и щипает его за душу. Душещипательная она, в смысле. Бывает же музыка под настроение: когда тебе хорошо, или, наоборот, плохо. А эта музыка вытряхивает любое твоё настроение и создаёт новое, как раз такое, чтобы тебе было хорошо её слушать.

Собственно, композитор у саундтреков к Silent Hill один: Акира Ямаока, за что ему Балшое Спасиба. Играет на гитаре, насколько я знаю, тоже он. И за это ему см. выше.

http://inmaril.narod.ru/ThemeofLaura.mp3

URL
вторник, 28 февраля 2006
18:26

SaP! SeP! SiP! SoP!
http://aeterna.ru/test.php?link=tests:id00016K000003

Тест типа "Кто вы в мире <имярек>". В данном случае, в мире Макса Фрая, в Ехо. Чем и заслужил моё признание.

Я, оказывается, Джуффин Халли ^-^ А всегда думал, что буду Кофой, Мастером Кушающим-Слушающим, или сэром Мелифаро наконец.

URL
четверг, 16 февраля 2006
09:40

SaP! SeP! SiP! SoP!
Когда впервые в жизни я увидел ее,

Я слышал, как она шепнула: "Ё-моё!

Вот это мальчик, вот это класс!.."

И с той поры все видят только вместе нас.



Когда свое решился показать ей жильё,

Я слышал, как она шепнула: "Ё-моё!

Вот это хата, вот это класс!

В ней целых восемь метров, стол и унитаз!"



Когда на каждый метр появилось дитё,

Я слышал, как она шептала: "Ё-моё!

Вот это дети, вот это класс!

Ну разве кто-то в мире есть счастливей нас?!"



Когда однажды сдуру я другую привел,

Моя с порога закричала: "Ё-моё!

Вот это баба, вот это класс!"

И с той поры девчонка та живет у нас...



Мы в ванной и на кухне, и в постели поем,

А дети подпевают хором... Ё-моё!..

Ну и семейка... Вот это класс!

А просто все мы любим рок-н-ролл и джаз!

Юлий Буркин, "Ё-моё!"

http://burkin.rusf.ru/music/text/e_moe.htm

URL
среда, 15 февраля 2006
15:42

Меня просто убило...

SaP! SeP! SiP! SoP!
На правах эпиграфа:

"Помни, как дважды два:

Хлеб - всему голова!

Эти строки меня доконали. Оказывается, для кого-то то самое рифмоплетство, которым мы занимались от нечего делать, является профессией. Но ведь, чтобы такая "продукция" расходилась, на нее нужен спрос. Неужели тот, кто заказывает, не чувствует фальши?"

Ю. Буркин, "Пятна грозы".



Значит, приходит сегодня со школы моя младшая сестра - а она приходит раньше меня. Достаёт и протягивает мне какую-то бумажку. Обычный тетрадный листик, сложенный пополам. В ответ на изумлённо выломанные брови нейтральное "Прочитай, прочитай". Разворачиваю и подношу к глазам.

"Посмотрите. Вот наш классный папа,

Это физик высшего разряда,

Ведь его заметил дядя Сорос.

Вот он здесь, другого нам не надо.

Кто такой наш физик? Это вектор,

Синхрофазатрон, магнит и лазер,

Сила, масса, скорость или ньютон.

Радионуклон, и квант, и фаза".

Брови пытаются побить рекорд на самый острый угол изгиба. Стараюсь лихорадочно вспомнить - через 03 можно зачислить в психушку или нет? Скорее всего, это квазиостроумный шарж в сторону школьного учителя физики. Вот только почему в нём нет ни намёка на издевательства? Да и физику в нашей школе, вроде, преподаёт учительница.

Впрочем, надо дать шанс всё объяснить самой виновнице моего несказанного изумления.

- Что это? - требовательно пытаю я.

- Стих, - как ни в чём не бывало поясняет сестра. Хотя и шедевр сий стихотворение напоминает лишь процентов на тридцать, мне требовались разъяснения несколько другого толку.

Я строго на сестру гляжу. Это никогда не помогает, но выглядит солидно.

За следующие пять минут сбивчывых объяснений я всё понимаю, отчего мне хочется плакать.

Нет, она вовсе не собралась стать поэтом (слава Богу!). И никто из её подружек не собрался - по крайней мере, ни один классный талант не имеет ни малейшего отношения к предмету разговора.

Оказывается, этот славный стих - наследие предыдущих поколений.

Есть в школах такая традиция - выпускные вечера. Когда собирают почти сотню недовольных одиннадцатиклассников и веселят их, со скрипом преодолевая сопротивление. Дескать, прощание со школой. Лично я, в своё время, был бы рад прощание это устроить по-английски. Или по-итальянски. Однако преподающий состав мои настроения никогда не поддерживал.

Так вот, этот выпускной непременно включает в себя слёзное прощание учеников с учителями и учителей с учениками. И я всегда искренне сочуствовал тем, кто эти самые минуты щастья и всеобщей любви устраивает: сочиняет и читает стихи, толкает речи, танцует, поёт - мало ли способов могут придумать на радостях одиннадцатикласники? И вот, в течении подготовки выпускного вечера чей-то анонимный (вещи столь редкостного качества всегда лучше делать анонимно) гений написал эти стихи, посвятив их учителю физики.

Я представляю, как ужасно и растоптанно чувстовал себя этот синхрофазатрон, радионуклон и вектор в одном лице, если даже я, имеющий к этому весьма касательное отношение, чувствовал себя оплёванным. И вообще, по-моему, данный вирш является резултатом мести автора всему миру. На счастье, весь негатив со временем куда-то выветрился, иначе бы до вас эти строки не дошли...

Так вот, стихи эти, с какой-то целью, сохранили (неужели они кому-то понравились? О Боже!). Учитель, правда, ушёл. И довольно давно - по крайней мере, когда я вступил в ту школьную пору, когда надо учить физику, у нас было только две учительницы довольно женского пола - а было это лет восемь назад. Впрочем, я даже догадываюсь, куда делся этот "наш классный папа". После такого потрясения недолго повторить путь Бездомного. А учителей-сумасшедших на работу не берут. Надеюсь, ему хотя бы пособие выплачивают.

Так вот, сейчас ведущий учитель, а, по совместительству, ещё и завуч - очень даже себе тётка. Вот под неё-то и решили заточить вытащенные из запретных сейфов под неусыпной охраны стихи. Всё-таки, завуч, надо хотя бы в "наш классный мама" переделать.

Итак, классный руководитель отловила мою сестру и под угрозами ("Тебе скоро тоже выпускаться") вручил листок. Переделай, мол.

Почему именно ей, никогда в жизни не сочинявшую стихов? Проклятие нашего рода? Не вижу другой причины.

Сестра моя, бедная - с отсутствием опыта уклоняться от подобного рода квестов ей трудно придётся в университете, что я ей, ехидничая, и заявил - была вынуждена взяться. Судорожные метания по классу со срочным поиском литературно-поэтических талантов выявили их полное отсутствие.

Однако, ближе к концу рассказа, меня стали терзать смутные сомнения. С какой-такой целью мне всё это передаётся? Уж не пытаются ли свалить на меня сий ...

- Нет, - сказал я резко, прервав ход повествования. Видимо, я угадал логическое завершение истории, ибо сестра сразу поняла, от чего, собственно, я отказываюсь.

- Ну, пожалуйста! - жалобно попросила она. В общем-то, я её понимаю. Я бы выкрутился из этой ситуации, но я всегда славился талантом отрекаться от сомнительных авантюр, который у неё имелся лишь процентов на шестьдесят. Во-первых, я всегда делал ноги когда классрук призывно манила меня пальцем.

Я отказался, завалив её грудой аргументов: я совсем не умею писать стихи, я прозаик, да и то - скорее переводчик чем генератор собственных текстов, я знать не знаю ни о какой физичке (хотя, конечно, вру - прекрасно я её знаю), знать не знаю ни о какой школе (а это вообще уж наглейшая ложь), нет, нет, не хочу, не могу, мне некогда, сессия-экзамен-зачёт (обычно всякие "университетские" словечки срабатывают на ура, но сейчас был особый случай), нет, я занят, ты эту кашу заварила, ты и расхлёбывай.

Но, как это всегда бывает, все мои каменногранитные аргументы разбились об один-единственный, та и то являющий собой поразительный пример однообразия и тавтологизма:

- Ну, пожалуйста!

Одним словом, обе стороны разошлись стойко убеждёнными в своей победе. Но я уж решил спросить: нет ли тут таких гениальных поэтов, что решаться реанимировать фактически мёртвого пациента?

URL
вторник, 14 февраля 2006
15:53

Лимпу

SaP! SeP! SiP! SoP!
Вот, что ответил ХК:

"Вечером сегодня приходи поговорим."

Я же говорил, Ватсон, всё элементарно - даже поражаюсь, как ты не дошёл до такого сам, с твоим-то гуманитарным мышлением ^-^. С другой стороны, нужно подход знать (в смысле, выразить пожелание через одно известное лицо, которому не откажешь ^-^).

Харикиттэ trying, как пела Мэгуми Хаясибара.

URL
понедельник, 13 февраля 2006
16:00

SaP! SeP! SiP! SoP!
Песня, написанная Юлием Буркиным к роману Сергея Лукъяненко. К какому - вот уж догадайтесь. Скачать можно на его (Буркина) сайте.



Между светом и тьмой

Путь лежит твой и мой,

И никто тут для нас

Ни совет, ни указ...

Но ты должен знать,

Ты должен сделать свой выбор.

С незапамятных пор

Мы выходим в дозор,

Кто в ночной, кто в дневной,

Долг у каждого - свой...

Но ты должен знать,

Ты должен сделать свой выбор.

Рухнул, боль не тая,

В бездну небытия

Тот, кто правду пытал

У фальшивых зеркал...

Но ты должен знать,

Ты должен сделать свой выбор.

Что - добро, а что - зло,

Нам узнать не везло,

А в игре в миражи

Вновь поставлена жизнь...

Но ты должен знать,

Ты должен сделать свой выбор.

Между светом и тьмой

Путь лежит твой и мой,

Между светом и тьмой

Путь проложен земной...

URL
13:31

SaP! SeP! SiP! SoP!
"...В ожидании прибытия шаттла мы сидели с Бобом в просторном зале для встречающих, и от безделья я предложил ему сочинять текст новой песни. Пусть она называется "Неприкаянная душа". Эдакий рок-н-ролльчик на тему козлыблинских злоключений.

Вообще-то Боб - техник группы и в сочинении песен участия никогда раньше не принимал. Но на моё предложение он откликнулся с воодушевлением. Первую строчку задал, естественно, я:



Ты нашла своё место,

Неприкаянная душа...



Боб подумал-подумал и выдал:



...Ты закатана в тесто,

Но не вышел пельмень ни шиша.



- Ты что это несёшь? - удивился я. - Какое тесто, какой пельмень?

- Ну, это образно, - смутился Боб. - Имеется в виду, что душа не материальна и никакого толку её помещать в не свойственную ей оболочку нет. Вот, например, душа Вадика: она должна быть в его теле, иначе - всё неправильно. А "ни шиша" это я так специально по рок-н-ролльному грубовато придумал.

Я внимательно к нему присмотрелся. Нет, вроде нге шутит и не издевается. Ладно...

- Давай-ка ещё раз попробуем, - предложил я и, отбивая ритм по коленке, повторил:



Ты нашла своё место,

Неприкаянная душа...



На этот раз Боб выдал даже без паузы:



...Ты с родного насеста

Петухом упорхнула, шурша.



- Почему петухом? - снова потребовал я объяснений.

- Потому что с насеста, - не напрягаясь объяснил он.

- А почему шурша?! Чем?!!

- Крыльями! Что ты придираешься?! Придумай лучше, если такой умный!

- И придумаю, - пообещал я и, опять постукивая себя по коленке, тихонько, почти про себя, повторил для разгона:



Ты нашла своё место,

Неприкаянная душа...



Но Боб, не дав мне опомниться, выпучил глаза и выкрикнул:



...Не желая жить пресно,

А, как кот, свою шерсть пуша!



Увидев испуг в моих глазах, Боб завопил:

- Чего тебе опять не нравится?! Идеальные строчки! Когда мой Рыжий беспокоится, у него шерсть дыбом встаёт! А у твоей Мурки нет, что ли?!

- Встаёт, - вынужден был признать я.

Вот я и применил аллегорию. Душа не хотела жить скучно, то есть пресно, а хотела жить неспокойно, то есть шерсть дыбом! То есть беспокойно! То есть пуша!

- Нет такого слова - "пуша"! - заорал я.

- Нет, так будет! - парировал Боб. - Это поэзия. В поэзии надо идти непроторенными тропами. Бездарь несчастный!

- Вот что, - сказал я, заставляя себя успокоится. - Ну её, эту песню. Давай не будем её сочинять."

Юлий Буркин, "Неприкаянная душа".

URL
02:52

SaP! SeP! SiP! SoP!
Обожаю Буркина...

Вот все говорят, Лукъяненко, Перумов, Головачёв...

А я люблю Юлия Буркина, Леонида Каганова да Евгения Лукина.

Отлично пишут... Буркин ещё и "Странник-2000". Пропитаться его талантом можно тут: http://burkin.rusf.ru/books/

Особенно рекомендую автобиографию (нет, автобиография у него не скучная, для фанатов, а просто заглядеться, какая) http://burkin.rusf.ru/books/avtobiogr/biogr.htm

и Пятна грозы http://burkin.rusf.ru/books/piatna/patna_grozi.htm

URL